miram

* * *

Привычной болью полнится мир,
Привольно плещется ложь,
Святой кровавый Варфоломей
Сжимает хрустальный нож,
В семь алых костров обратился Рим,
Империи рушатся в прах...
Тихо мерцает огонь души,
Спрятанный в дневниках.

Изящной ширмой ограждена,
Пишет Сэй-Сёнагон...
Теперь представьте, что свой дневник
Ведёт, ну, скажем, Вийон?
Разбой да смех, фейерверком стихи,
Телу - петля, не страх...
Тихо мерцает огонь души,
Спрятанный в дневниках.

Неважно, мелочь - улыбка во сне,
Примятый старый камыш...
Ты всё равно в записках своих
С будущим говоришь.
Вдруг станет вечным - не человек! -
Цветок и эхо в горах?
Тихо мерцает огонь души,
Спрятанный в дневниках.